-A veces desearía poder dormir hasta los dieciocho años. . . saltarme toda esta mierda. . . el instituto y todo lo demás. . . saltármelo todo. . .

-¿Sabes quién es Marcel Proust?

-¿Es es del que enseñas?

-Sí, un escritor francés. Un auténtico fracasado. Nunca tuvo un trabajo, sus amores fueron un desastre, gay... Estuvo veinte años escribiendo un libro que ya casi nadie lee, pero quizá sea el mejor escritor desde Shakespeare. En fin, él llegó al final de su vida, echó la vista atrás y decidió que todos esos años en los que sufrió, fueron los mejores de su vida, porque le moldearon. ¿Los años de felicidad? Perdidos... no aprendió nada. Así que si durmieras hasta los dieciocho. . . ¡Oh! ¡Qué cantidad de sufrimiento te ibas a perder! ¿El instituto? ¡Son tus mejores años de sufrimiento! En tu vida sufrirás tanto.

-Je. . . ¿Sabes qué? ¡A la mierda estos concursos! ¡La vida es un puto concurso de belleza detrás de otro! El instituto, la universidad. . . luego el trabajo. . . ¡A tomar por culo! ¡Y a la mierda todo! ¡Hay que hacer lo que te gusta, y a la mierda lo demás!